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Usted viene y se sienta
en el estribo de la cama.
Usted viene y me sacude 
el envase del alma.
Extrae el resquicio
de los tuétanos lácteos.
Usted me deja tendido,
con pulcritud, sin una sola arruga.
Pone un lirio con sopor sobre mi frente
y como es su costumbre:
se marcha.

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Hay un ángel exterminador
en mi interior
(ese de Buñuel),
que por las noches
acorrala el clamor
de la espesa hipocresía.

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