Viejo

Cuántas aves habría que matar

para con sus plumajes decir sobre el papel

un instante de tu vida callejera.

Habría que deshojar los pómulos heridos del desvelo,

enloquecer ahorcado enel humo de la noche

o beber la vida en la palabra de un instante.

Sería menos difícil penetrar la idea de la locura,

que decirte tan sólo:

hoy desgarras mi mente

y te miro callado como un niño de la calle

que aún vive entre los barrios y pisotea banquetas.

Con la palabra grave sucumbes a la fiesta,

en el vaivén de flores como estrellas borrachas

enamoras la vida con tu sutil mirada.

En tu semblante, viejo, anidan mil amores

y un recuerdo te besa y hace sangrar tu alma.