OJOS DEL ÁRBOL

Amada, amadísima, amadísima, amadísima,

amadisísima ciudad de México,

memoria mía, entraña mía,
latido y músculo míos, y luego,
paso difícil para de nuevo erguirse
sangrando llagas.

Duérmete abuela niña, mi niñita querida,

duérmete mi niña, entre los brazos de mi pavor sin fondo.

A la rorro niña, a la rorro ya.

Llueve.

Está lloviendo sobre los cadáveres,

se están ahogando, los aún con vida,

ahí, entre los escombros.

Duérmete mi niña ensangrentada,

a la rorro niña a la rorro ya

mi niña disputada entre el político

y la furia de la tierra.

El último emperador,

al que viste gemir

entre la hoguera en pie

y la altura del arte,

nos dejó con sus ojos colgados de un árbol

la visión de la derrota

y nada hemos hecho,

y nada hacemos desde entonces,

bueno, sí, ponernos y ponerte

en manos de los dueños de la pólvora y la vida.

Se repite la macabra fecha,

como si nada hubiera pasado,

a la rorro niña. A la rorro…

Llueve.

Está lloviendo sobre los cadáveres.

21 de septiembre de 2017. América.