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21.Dic.18
por
Carlos H. Vázquez
El día,
con todos sus colores,
es edificado
durante la noche;
por ciegos cíclopes.
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Nos vamos palpando, ciegos.
Y cuando tocamos algo extraño, repelemos,
y cuando se aclara,
respiramos,
porque sí somos nosotros.
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De pronto se adelanta la sombra,
no hay pasos para andar, iluso;
ni forma alguna de flotar
entre el crujir naranja de las hojas.
Se va volando el abrigo;
y la memoria de la piel
se queda en los huesos
listos
para romperse entre las
olas
del invierno.
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