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7.Sept.19
Las letras,
todas son iguales,
crecen de forma aguda,
con un espinazo negro,
desde la bruma inasible;
hasta el despertar
del
tiempo.
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Se debatía el hombre
entre los reproches de su espejo
y el aprendizaje de su intelecto;
a sus espaldas,
la locura, le hacía sombra.
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Que yo voy por el corno de los sordos
donde no doblan las campanas
y sin embargo, oran, horadamos los templos
para espiar el receptáculo del confesor,
donde se derriban las posibilidades de escuchar
a todo insaciable de
expiación.
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