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29.Sept.18
Carlos H. Vázquez
Cómo es que
las abejas logran
de todas las flores,
de todas las épocas,
de todas las latitudes;
producir siempre
la misma
eterna miel.
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Meter las manos
al fango fácil de los sentidos,
provocarse una hemorragia
de sueños con cadáveres
hacinados en cápsulas de tráiler,
leerle al cielo su
soledad,
estrangular el cuello de
un revólver.
Hacer así el tejido
de los materiales
para creer crear.
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La de cascos ligeros,
errática justificada,
en ti recaerá siempre
la razón de su extravío.
La de casa, hogareña,
siempre te extraña
y como una araña
te chupa la sangre.
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