En la pérdida
del tenor de la cautela,
ando con desparpajo
con un trozo gigante de atún
por las calles del hambre;
lo pescaron para mí
los dioses antiguos
en quienes nadie cree,
y un candidato a canalla
pide a mi peregrinar
trabajo comunitario
en su nombre,
quién se cree.
La creencia de los desposeídos
va en declive.