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Tulancingo, Hidalgo, México

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  Mónica Flores  
     
 

 

 

 
 

 

 

 

   
         

7.Dic.17

 
 

 

 

     

 

 

 
  de la poeta Mónica Flores

De su libro La prisa del futuro

 

 

Olinda, cinco minutos de eternidad

 

Domingo

en el empedrado vacío

en los morros

en la floresta

en los desperdicios de la noche.

A las siete

por sobre el infierno de las chicharras

comienza el tañer de las campañas

mansas

vibrantes

claman en el viento.

Bronces melacólicos

que contemplan por siglos

la bahía a lo lejos

los techos enmohecidos

y los hombres insistentes

esperanzados

arrastrando su piedra

pulida por un sol profano

y vuelta a caer

y a rodar más abajo todavía.

Candeciosas tañen

una canción antigua

que retorna cada domingo

y las gentes van trepando la cuesta

la ilusión bajo el brazo

las penas en el zapato.

No cesan las campanas

en su única danza

predican la resistencia

la voluntad

la dignidad

los han visto nacer y morir

y rezar en vano.

Son amigas de los gallos

de las palomas tontas

de los loros banales

rompen su mutismo

cada amanecer de domingo

entonces la inquietud entre mis sábanas

tiene un respiro

va sigueindo en vilo el repicar

de una iglesia a otra

los remordimientos comienzan a alejarse

como pájaros negros

melodiosas las campanas

cantan milenarias para mí

anuncian un domingo nuevo

aquí cerca del mar

se mecen sedientas

de la libertad de las palmeras.

 

 

 

     

 

 

Los cafés

 

Ya sabía yo hacia dónde nos despeñaríamos.

Por eso andaba

cantando y llorando

la alegría que inmolábamos

a los veinte años.

 

Los cafés eran las estaciones de las confidencias

allí permanencen todavía nuestros rastros

y nuestros ángeles.

A veces paso y los veo

en las mismas mesas

con las alas un poco rotas por los combates.

 

 

 

 

 

 

 

 
 
             
     
               

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