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12.Dic.2025
De la poesía de Sergio
Alarcón,
EL RESCATISTA
Del libro Atlas de nubes
He quemado los zapatos de ayer,
los mapas y las rutas, los ojos
que desembocan a la calle principal
de este pueblo de fantasmas
y eternas soledades, ardiente, silencioso, en fuga inaplazable.
Soy este pueblo que alberga
con la sórdida sombra que lame,
las heridas de los laberintos.
Al centro de mí, hábito,
frente al horizonte y el latido
del instante, me derramo.
Ebrio sobreviviente soy.
Soy el incendio y el derrumbe,
el temblor y la tormenta,
el escombro, la inundación,
el damnificado, el doliente
el efímero, el antisuicida.
Rescatista he sido en la caída.
Me busco entre los escombros
de la noche olvidada por la luna.
Me rescato, me interno de urgencia
en el nosocomio del lenguaje.
Las palabras me devuelven
la existencia.
Soy como la sombra de un árbol
que reinventa sus raíces.
Después de la catástrofe
y la ceniza, he visto retoñar,
el corazón del sol.
He aprendido del amanecer,
el lenguaje del cenzontle.
La escritura del rayo.
El día asciende
hacia el florecimiento
de la noche.
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