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30.Abr. 2008

 
 

 
 

 Ignacio Martín

 

De Con toda la intención

 

 

 

AVERIGUACIONES PREVIAS

A mí Franco me tocó ya con flebitis,

por eso no pude exiliarme, en ese entonces.

Antes, el 68, me tocó naciendo,

por eso no pude hacer aquella revolución.

 

Cuando pude dar un paso adelante,

lo hice sobre el mar.

Aquí me tienes.

 

Creo que no soy viejo

todavía,

pero ya tengo muertos y recuerdos

de muerte.

Y recuerdos.

 

Me cuesta, me duele

darme cuenta de que a veces

estoy solo,

no tengo a quien contarle mis historias.

 

Entonces pienso que a nadie le interesan,

que ya bastante tienen.

Me duele.

 

Esto no es un poema;

es, más bien, algo así como una mentada de madre.

 

 

 

TODAVÍA

Rasgo de amor el velo del soneto

por no poder rasgarme vestiduras;

y lo rasgo de odio, llanto, lo muerdo

y lo busco y lo sueño.

Se me oculta.

 

Y me alegra encontrarlo; y darme cuenta

de que siempre lo tuve entre mis manos;

de que debía escarbar hasta alejarlo

para dejar después que renaciera.

 

Me duelen versos, sílabas sin nombre

y sin sombra. Duele

parir sin ser mujer...

Duele que se me escape la estructura,

o duele descubrir

que es otra cosa;

que puede que no sea necesaria,

a veces;

o que no existe.

 

 

 

LETRILLA

Siento la luna

volverse fuego

cuando tus manos

se vuelven viento;

te siento cerca,

me vuelvo centro.

 

Siento que somos

aguas y sueños,

siempre nosotros

y los recuerdos.

 

¿No será que eso somos?

Árboles, tiempo,

labios, recuerdos,

un verso en una piedra,

un pedazo de sueño.


 

De Función negra

 

[...]

 

IV

¿Qué es escribir? ¿Cómo hacer que lo que me corroe las entrañas se vuelva una historia que merezca la pena ser contada? Autobiografía, sí, hay que llamarlo de alguna manera. Testimonio, claro. Memorias, no jodas, ¿cómo voy a escribir unas memorias si aún no llego ni a los treinta? La forma, ésa es otra; va apareciendo, eso sí, pero, ¿cómo reconocerla? El final, ¿cómo saber cuándo termina lo que no es más que un instante con toda la eternidad clavada en medio?

El lector, claro, él es el que le da la forma, el final, la vida de la propia, pero no sé si seré capaz de llevarlo, si podré hacer que se dé cuenta de que somos lo que soñamos y vivimos, que todo es un instante, que lo que escribo soy yo, pero que no será nada hasta que no sea él, que la vida se está poniendo muy tonta pero así es ella; total, ¿para qué le hago al cuento?

 

 

 

A veces, el narrador no es más que una cobardía del autor; las historias ahí están, no hay que tocarlas.

Si escribir no es charlar, beberse una botella porque sí, porque la vida de verdad no es más que eso, mejor me dedico a otra cosa…

 

[...]

 

XXXIV

El tiempo, no el reloj. El sueño, no la cama. El amor, no cualquier parte. La música, no el iPod o cualquier aparato que se le parezca. El hogar, no la puerta. El libro, no la mano que sostiene la pluma. El amigo, no la agenda. La charla, no el café. El buen rato, no el vino. La guitarra y Diego, no el purista. La gente, no la sección amarilla (o la otra). América, no el realismo mágico. Cuba, no los artículos de opinión. El camino, no los pies. El instante, no el calendario. La carcajada, no el chiste. La ternura, no la sonrisa. La mirada, no los ojos. El alma, no San Agustín. La derrota, no Televisa. El solitario, quizá, no la soledad. El momento, no el cigarro. El churrasco, no el restaurante. La literatura, no (sólo) las regalías.

         ¿Será esto un poema en prosa? Tengo que preguntarlo.

 

[...]

 

LXIX

Todo es un libro, todos somos libros; recordar es mucho más complejo, y maravilloso, que conjurar fantasmas.

         Este libro es verdad mientras no se demuestre lo contrario.

         Quizá es que a veces la verdad es más diminutivo que concepto.


 

 

 

 

 

 _______________

 

Ignacio Martín

Salamanca, España, 1968

 

Vivo en México desde 1992, cuando llegué para estudiar la obra de Juan José Arreola. En 2003, obtuve la nacionalidad mexicana.

Mi primer libro de poemas fue una plaquette, titulada Luz tan fuerte que se escucha, con nueve poemas; en 2005 publiqué Con toda la intención, poemario; en 2006, una novela: Función negra. Actualmente preparo un nuevo libro de poemas: Edición de autor. He aparecido en varias antologías y, junto con Pilar Leal y Rafael Pontes, soy autor de Tras la huella de... El cuento, un libro que puede considerarse manual para taller de cuento, para leer y escribir cuento, publicado por la editorial Édere en mayo de 2005.

Página web: www.ignaciomartin.com

Correo electrónico: nacho@ignaciomartin.com, ijms@cjf.gob.mx

 

 

De la poesía de Raquel Huerta-Nava

 

María Guadarrama

 

Maricela Guerrero

 

Marizela Ríos

 

En el DIA INTERNACIONAL DE LA TIERRA este 22 de abril un poema de Victoria Romero, participante del Encuentro de Delicias

Participantes del centro del país, del Taller de Cartago, de La Pluma del Ganso, de Tulancingo, y de Buenos Aires

 

Inició el III Encuentro Internacional de Poetas en Ciudad Delicias, Chihuahua

Poesía de Julio César Félix de Torreón, Coahuila, en la Facultad de Contaduría y Administración de la Universidad Autónoma de Chihuahua

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 
     
 

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