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  Roberto Goijman  
  Argentina  
 

 

Poetas argentinos, por Roberto Goijman 

 
     
 
 
 

 

 

21.Ene.15

 
 

De la poesía de Roberto Goijman:

1976

Ante las desorbitadas acciones de la luna

A tiempo, la vida

--------

 

1976

 

I - Cierra la ventana y ajusta muy bien las rendijas

que no entren los gemidos ni los llantos.

Las noches son como las voces de los que temen al diablo.

Ellos manejan sutilmente el paladar de la calle

y nos mastican a gusto.

Siempre se amanece con uno menos.

No hay fertilidad en las horas del día

pero tu vientre mujer, crece.

Ahí va el sentir de esa mano que arrulla los latidos

y el tacto del tiempo.

Cierra la ventana y traba la puerta

es por los ruidos que no hay que escuchar.

Las voces, los motores y las cubiertas de verdes autos

que nos circundan. 

 

II - Atravesado el pecho en su color

a través de su sentido, la caída.

Las manos atoradas a su espalda

junto a la fría muscínea

una línea de orquídeas dudaba en su pesar.

Dada vuelta el alma

apretujada su morena tez de sueños.

A llanto de tierra, su sereno pasar disimulado.

El fuego, siempre se apaga.

 

III - Cierra su corazón y le abre una ventanita a la vida

para que los ojos vean la calle

sus contornos, viento que sacude la savia.

A veces el empedrado tapa las cosas lindas

no siempre.

Por eso al mirar con el sentido del cuerpo

muchas veces se apoyan los pies y las gargantas se secan.

Por ese ridículo transitar del sonido

que ante nuestros oídos se opaca.

Dicen que este siglo está colmado de alimañas

y algunas moscas suicidas.

No siempre la herida del vientre

entra en la categoría de la sangre perdida.

 

IV - Cuando un martirio se asoma

duele el lado izquierdo de la conciencia

es un dolor quebrado

da vuelta en la ochava

y retorna renga

tropieza con su lado derecho

y sigue como si nada.

Una patineta le sube al cuello

pellizca su lunar negro.

Toda esperanza ya es viento frío

sobre las espaldas.

Nada queda de las horas por venir

sólo el grito de niño perdido.

 

V - Dice que allá en su cielo está el mar

que su mundo es el horizonte y las costas

son de pájaros y papel.

Ella no dice esto. Ella no dice nada.

Sólo se escuda en su canto

arena caída tras su viento.

Lloran las aves en trémulos percances.

Sola

espera en sus costas.

 

 

 
     
     

 

 

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