Tulancingo cultural

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Tulancingo, Hidalgo, México

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27 Mar. 06

 

 

3er Encuentro Internacional de Escritores Salvatierra, Gto. - Un nutrido grupo de tulancinguenses asistirá... -

Salvatierra reúne a más de 80 escritores - El encuentro - JÓVENES, LITERATURA Y CONTRACULTURA EN MÉXICO

Homenaje a José Agustín - La presencia de los artistas tulancinguenses - Autoentrevista de José Agustín por Vida con mi viuda

6ª Entrega:

Luz Angélica Colín

Ma.  Encarnación Ríos

Pío Sotomayor

Cristina de la Concha

Violeta Rivera

Omar Roldán

Santiago Risso

Maki España

 

27 de marzo:

Ricardo Luqueño

Isis Bobadilla

Abril Medina

Jaime Loredo

Gustavo Adolfo Hernández Merino

José Francisco Ruiz Hernández

Ma. Eugenia Rodríguez Gaitán

Isabel Medrano

Moisés Elías Fuentes

Javier Malagón

Leticia Cortés

Rafael Salmones

 

20 de marzo, 2006:

Arcel Muñoz

Lucina Kathman

Iván Trejo

Berónica Palacios

Aniceto Balcázar

Jonathan Solórzano

Jesús Cervantes

José H. Velázquez

Francisco Moreno

José Antonio Aranda

Emma Rueda

Dora Moro

Yuly Castro

 

Los asistentes al encuentro

Tercera entrega:

Leticia Herrera Álvarez

Elisena Ménez

Queta Navagómez

Patricia Matapoemas

Enrique Dávila Diez

Fanny Enrigue

Marco ísgar

Pterocles Arenarius

   

 

Isabel Medrano

 

 

El Verde Tango

                                                       

 

Noche de Buenos Aires. Camuflada de policías. Tensa y calma. Con la luna en lo alto ilumina el faro del barrio. Una pareja de tangueros surgen en bruma y sombra. Él, de traje y sombrero negros; ella, con vestido de roja sensualidad, de seda, tal vez. Ambos evaden las miradas alrededor. Se concentran en los primeros acordes del bandoneón lejano. Los dos se hacen uno bajo la luz del faro mudo. Un laberinto de pasiones da inicio. Y la luna se hunde en mis ojos. Máscara de hielo y miel entre pestañas y sueños: eclosión inconclusa de tanto y nada. Ellos continúan hipnotizados. Desde una barda el gato de ojos verdosos los mira. Sus ojos brillan y brillan intensos a la luz del faro. Mientras la noche lo cobija nadie más lo ve. Sólo el bailarín que siente su vaho. Como rehiletes, al compás de la música que no termina. Una cortina de bruma los desaparece. Y el gato con el sombrero negro puesto exclama:

-Pibe, el verde tango que yo bailé.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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Jaime Loredo

 

 

Casa Materna

 

En mi casa los muertos esperan el
                                              |momento
                                    de la creación.
 

La mirada de mi abuelo cae sobre el ayer

y la noche se interrumpe

envenenando el aire.

 

Mi madre vuelve por el corredor

sus pisadas son eco bajo la puerta,

                    respiro su rostro

                    y la lluvia vacía la noche

                    sobre su regazo.

 
 

Siempre hay un viaje aplazado,

un largo camino que bordean las parvadas,

una calle por donde el verano pasa

                                     |enteramente solo

abaratando este cuerpo por donde Dante

                               |decidió no descender

                   (temiendo que el infierno no

                             |fuera sino otra forma
                             |de mirar)
 

Una alondra sobre el almendro,

que se abre como el álbum donde

                                 |guardamos a Dios

y entre los inmigrantes

la salvaje claridad de la certeza

no es sino otro modo de resistir el peso

                                  |de los párpados,

otro espejo donde el arrepentimiento no

                                  |alcanza
 

Eres este tigre llamado Beatriz,

esta profundidad mezclada con las

                               |vísceras,
este río

                que vergonzosamente

                           |desconoce al corazón
 
qué tus labios

                sino estos afilados colmillos

                       |con los que despertamos,

esta sensación de que los ángeles no son

                       |sino árboles callados

-silenciosos en su mudez-

 

qué tus manos

                              sino esta carnicería

                                  |donde
                                  |me encuentro

rodeado por la desesperanza del oráculo

-prematuro taxonomista,

                               torpe como el higo

                                   |que no sabe
                                   |desprenderse -

¿Desde qué esquina del mundo los ojos

                               |son suficientes para
                               |desnudar la lluvia,
 

                               el cielo abierto?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

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